pasó el 2010, las vueltas son idas y veo ahora que mi bitácora se ha roto la patita y se ha quedado coja en septiembre. El blog este se vuelve un juego de la oca y de vuelta de vacaciones a vuelta de vacaciones escribo porque me toca. Vuelvo de Madrid, de la navidad, polvorón, villancicos, infancia y muerte. Nacimientos en los belenes y suicidios en las almas de los solitarios, resfriados, amargados, lastimados, pobres, empachados… Mi madre se muere, mi es hija una puta, el suegro me lo cargo, a los vecinos ya no les hablo… A Belén pastores… y tengamos la noche en paz. Champán, petardos. Bueno por fin se acaba… y horror, ahora estoy de nuevo en París. Llegamos, ya estamos en el 2011, que feo suena pero hay que desear con pasión que la realidad sea más bella que los números. Bueno, repaso de fotos. Me salen las cartas siguientes.
Cuatro meses : manifestaciones, nieve y lecturas. Y una herida en el cuerpo que no consigo localizar. Quizás me estoy muriendo. Seguro. Como todos. Como todo.
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